窗外，下著大雨。

雨　猛敲琉璃

以為是他　開了窗
只見雨簾直垂　卻不見
想見的他
手　猛敲窗櫺
直見血流　卻
始終無人回應　一個人
在大雨圍屏內　享受
孤獨滋味　再加一點
渾身溼透了的　苦澀寒意
遠遠地　出現了一個熟悉的影兒
急撥簾幕　卻發現
水簾早已凝冱
原來的詩意竟成死境
身影越靠越近　以為
是他　卻又不是
一再的期待從來空望
且見　淚眼模糊前
敲不碎的透明欄柵
慢慢地　沁出了　鮮紅
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　　昨天，看見這樣一段話：劇作家在書寫時不一定是寫自己的故事。
　　然後，看見了二年前寫的這行字。
　　故事有沒有源頭，如實招來，沒有。
　　純粹的想像？
　　似乎，也不全然是，我，也不知道。
　　有人問道，那麼書寫者何能寫出這樣的想像？
　　問的好，其實每個人都有，只是不同人的表達方式不同，有人扛著磚夢想堆疊他的美麗家園，有人專注地看著地上小蟲，想像他生存於當中的大千世界，如同書寫者，埋在文字堆裡的幻想世界，一切就如此簡單。